Тетради. Стол.
С чуть уловимым треском,
Как сердце,
Бьётся пламя над свечой
На фитильке крючком
В весёлом блеске, -
Над ним, похож на джина,
Дым витой.
В ночи студёной время замерзает...
Свеча в избе,
Как маленький маяк, -
Не тело -
Душу светом согревает
И гонит прочь
Холодный полумрак.
Но кто-то в дверь обитую
Бесшумно
Вошёл на белом клубе
Сквозняка, -
Метнулись тени длинные
Безумно,
И пламя улетело с фитилька...
Свеча потухла.
Вмиг оттрепетала...
В загнетке жар
Остыл наверняка,
А спичек нет -
Война...
Не долистала
Тетрадей всех
Уставшая рука...
Памяти моей матери ВТОРУШИНОЙ С. И.
Борис ВТОРУШИН. "Калининградская правда", 30.10.1980.